Leio, releio, trileio: gente de todo tipo discute o futuro dos jornais, as perspectivas sombrias da literatura, o avanço da internet.
Claro que não sou contra debates que busquem vislumbrar caminhos importantes para a sociedade. Mas, cá entre nós, quanto blablablá! (mais…)
desde pequena, solidão sonhava em ser professora – influência direta da mãe, distância, que lecionou durante anos e anos no colégio da cidade.
magrinha, cândida, áurea de paz e de sorriso sempre colado ao rosto (parecia ter nascido com ele), não tinha um (aluno, pai, professor) que não se encantasse por ela. (mais…)
Tenho um grande amigo que se chama Déco. Aliás, este é o apelido dele. Logo que comecei a estudar jornalismo, no começo dos anos 1980, eu era sócio de um jornal que concorria com o dele. Mas assim mesmo nos tornamos muito próximos. Amigos. Não é preciso acrescentar “de verdade” porque se o amigo não for “de verdade”, não é amigo. Passamos bons anos naqueles tempos. O Déco sempre foi um sujeito muito topetudo, como às vezes se diz daqueles que não têm medo de cara feia e muito menos das conseqüências de sua originalidade. E daí é que vem este incrível caso. (mais…)
Ei, Renato Russo, como é aquela mesmo? Ah, sim.
João Roberto era o maioral
O nosso Johnny era um cara legal
Pena que nunca se saberá se João Roberto teria um Opala metálico azul. Muito menos se ele pegaria no violão e conquistaria as meninas e quem mais quisesse ver. (mais…)
Sonhou com uma concha e acordou em alto-mar.
E-mail: dudu.oliva@uol.com.br
Teresa acordou e olhou para o filho Claudinho, que dormia na cama ao
lado, impunemente, como um pássaro no ninho. Dali a pouco teria de
acordá-lo para ir à escola que ficava no caminho entre sua casa e o
trabalho. (mais…)
Entrou um inseto no meu ouvido direito. Não que faça muita diferença ter sido no direito ou no esquerdo, mas estou sendo fiel aos fatos. Ele entrou no ouvido direito, e lá se encontra até hoje. Tem mais de duas semanas que isso aconteceu e a essas horas ele já deve estar morto. Porque se ainda estivesse vivo, pelo menos daria para ouvir seu zumbido de desespero ou seu movimento, cócegas, enfim, vida. E não sinto nada. (mais…)
Ele forjava cartas de amor para a prima moribunda e ela fingia não saber de nada. A única verdade era a cumplicidade inconsciente que havia entre eles.
E-mail: dudu.oliva@uol.com.br
As crianças são um tipo curioso de gente. Elas são cheias de vontades. Agora querem uma coisa. Daqui a pouco, outra. Sonham ser isso e aquilo, desistem logo, inventam outros desejos. Um dia, bem criança ainda, minha filha expressou seus planos para o futuro: seria cantora e vendedora de calcinhas. Incrível! (mais…)
Tanto tempo se passou! O jovem que eu era já se transformou apenas numa viva recordação de minha memória, hoje tenho filhos que namoram e planejam entrar na faculdade, meu casamento nem sei quantos aniversários completou. Mas assim mesmo não se põe um dia sem que aquelas imagens pairem, nítidas, diante de meus olhos. Primeiro, o zunido do vento breve e violento; depois, o sol insubordinado e veloz; e por fim, o terrível ruído guinchando em nossos ouvidos, ao mesmo tempo em que sobre nossas cabeças o céu se fecha abrupto, como se fosse nos tragar através de suas brumas, e estas num só instante se tornam breu. O que houve de errado para que só a mim, entre tantos outros, restasse a lembrança? Não dizem que somos peças de uma grande engrenagem? Quantas vezes uma só peça, por mais insignificante que seja, compromete toda a máquina? É como penso: sou uma peça assim. (mais…)