Márcio ABC

Eles namoram no cemitério. É lá que se amam. À beira dos túmulos pintados ou mal caiados. Quando a noite cai e o portão de ferro range sob a trava do cadeado, só a lua curiosa e os pequenos arbustos que circundam as ruas vazias os testemunham. Testemunham a mútua contemplação, seu sossego e depois o frenesi. E de novo o sossego. (mais…)

Esta história, tentei contar a tantos que nem sei. Mas não assim, de uma forma a não saber contá-la, pois essa tarefa parece-me ser a mais simples. Em verdade, sempre faltou-me coragem. Coragem para crer em minhas próprias palavras e, daí, por conseguinte, no episódio. Sou de um município do interior, hoje até certo ponto um razoável centro urbano, o que costumam chamar de cidade de médio porte. Numa das ruas centrais, tenho meu comércio. Trabalho com tecidos, a maioria peças de finas tecelagens. Esses pormenores, contudo, não são necessários ao relato. São apenas detalhes sobre minha conduta, talvez importantes para afiançar este meu objetivo, talvez desnecessários, mas, de pronto, aí estão. (mais…)

A meu pedido, o velho historiador Nathaniel Pérez esquadrinhou com esmero o mapa daquela próspera zona rural onde em algum ponto situava-se o pequeno rancho. O lugar, contando-se também a vegetação que o circunda, mede não mais que meio alqueire, mas assim mesmo significa para o reduzidíssimo grupo que o conhece algo difícil demais para ser esquecido em meio aos incontáveis hectares de cana de açúcar. (mais…)

Debaixo de um sol escaldante, as tropas reuniram-se na grande praça. Os cavalos sapateavam. O megafone emitia sons inaudíveis e ameaçadores. Dos soldados inquietos escorriam regos de suor. As portas do comércio eram fechadas às pressas. No canteiro central, uma cachoeira de água fresca brotava em meio a sereias de ferro plantadas na fonte. (mais…)