Márcio ABC

Al­vo­re­cer. Ele pa­rece pi­sar em falso em seu pro­gresso pela es­tra­di­nha que liga o pe­queno sí­tio à ci­dade. Vai meio as­sim, de banda. O pri­meiro sol bate em meia face. No en­calço, emendam-se os ne­tos pe­que­nos: o Pe­dro e a Lú­cia. De ma­nhã, sem­pre é as­sim. Leva as cri­an­ças e as ver­du­ras. En­quanto es­tu­dam umas, vendem-se as outras. (mais…)

– Está bem, está bem, mas é a última vez que eu conto.
– Até parece…
– Caramba, já não tenho mais paciência para isto!
– Você fala assim todas as vezes que voltamos aqui. Aliás, você tem certeza de que foi aqui? O poste era este mesmo? (mais…)

A rua de mão única, estreita, com placas de é proibido estacionar, com lojinhas de tudo quanto é tipo, com velhos comerciantes debruçados sobre o balcão, com gatos estilosos deslizando nos telhados mais baixos, com paralelepípedos de cujas fendas apontam teimosos capins, com a montanha ao fundo feito uma gravura de principiante, com o entardecer melancólico dos corações judiados, com tanta coisa aquela rua, e no terceiro andar do prédio mais alto de três andares, por entre o tecido tremulante da cortina, a silhueta contornada pelos últimos raios do sol que penetram pelo lado oposto, os cabelos ondulando de leve, a face imóvel dirigida aos meus movimentos aqui embaixo, na calçada de ladrilhos quadrados, olhando lá pra cima enquanto passo na volta para onde mesmo? (mais…)

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