Em 1954, meu pai ao lado de caminhão carregado de capim
Participei da última cena da vida do meu pai. Ele estava morrendo no hospital. Do lado de lá do leito, minha mãe. Do lado de cá, eu. Na cabeceira. Meus irmãos e outras pessoas esperavam no corredor. Aconteceria a qualquer momento. Era uma noite no fim de março. Temperatura amena. Pela janela, dava para ver as árvores oscilarem num vento de chuva que viria. (mais…)
Estava assim, há uns cinco ou seis anos, a casa onde nasci, no sítio. Hoje deve estar ainda mais velha e abandonada. Casas são como pessoas: quando sós, sem ninguém que as preencha, iniciam um processo de deterioração. Aos poucos, dissipa-se a energia que as percorreu por tão diferentes caminhos. A lenta implosão é apenas uma questão de tempo. (mais…)
A primeira Teta que vi, claro, foi a da minha mãe. Aliás, foram as primeiras tetas. Porque, afinal, elas são duas. Mas eu não me recordo, embora eu tenha mamado até 4 anos de idade (eu sei, um absurdo!) e minhas lembranças tenham origem bem antes disso – aos 2 anos.
Curiosamente, naquela época pronunciar “teta” era quase dizer um palavrão. E pensando bem até hoje ela é pouco usual (digo a palavra - rssss), mesmo sendo antes de mais nada nossa primeira fonte de alimento. (mais…)